por Teresa Domingo Català

 

RELACIONES OBJETIVAS

V

Me esconden en la bodega,
en el cuarto trastero.
Se avergüenzan de mí,
se sienten culpables
de mi compañía.

Me compran a escondidas
con oscuras gafas de sol
mientras miran alrededor
casi disfrazados de espías.

Me manosean en soledad
siempre en pura intimidad
no tienen la libertad
de exhibirme en su biblioteca.

Soy manual de autoayuda,
y mi sino es la parte oscura

VI

Yo leo libros aunque no los entienda,
me esfuerzo, lo intento, no puede ser
y eso que con Arturo navego.

Los chips entristecen si me llaman esnob

sólo soy
un pobre ordenador.

VIII

Me llamas a tu puerta
con tu voz coloquial y sin matices
y yo acudo presta,
rauda, veloz, lo qué haga falta,
a tu llamada de niño consentido,
como un golpe de mar, como una ola:

mi microondas, mi fiel amigo.

IX

Eres mi fiel amante,
mi rosa de nardo y azucena,
a mis antojos dispuesta,
de mis deberes, respaldo.

Cara amiga de amplios labios
y besos espumosos cual marea
de amplios giros siempre delicados.

De ti surge el aroma de la aurora,
el roce suavizado con tu tacto
de las flores marchitas por el tiempo.

Devuelves su fragancia a la corola
a través de tus iones, tus encantos,
movidos por tus imanes eléctricos.

Eres tú, mi lavadora.

.

HISTORIAS

XIII

Por la puerta de Alcalá
la estudiante viene y va
para sacarse sus pelillas
y el mozo que la ve
va y le dice: ¿cuánto es?
que yo te compro en griego y en francés.

Ella regatea y él la galantea
y al final la estudiante tan contenta.

Ha vendido un calendario
de los niños minusválidos
por quinientas pesetas.

XIV

Será tan romántico, tan primaveral
cuando sus manos rocen mi cuello
y sus besos me lleven a Nunca Jamás..

Protagonistas de un cuento
sin perdices ni historias
en su casa o la mía
¿qué importará?

Y me vi en el suelo
cuando el muy burro quiso arrancar
mis botas con cremallera.

Pero luego
el susto fue de él
cuando miró entre mis piernas.

XVI

Yo quería ser bailarina
y soñaba con mallots,
soñaba con las pistas
y mi figura danzarina,
tierna, grácil, dislocada,
se pasearía por la pista
con la gracia de una hada.

Yo quise ser modistilla,
quedarme encerrada en mi casa,
mirar a los pretendientes
pasar ante mi ventana
y suspirar con sus miradas
de caballeros corteses.

Me conformé
con el mundo del boxeo.

Nací macho, que se le va a hacer,
y encima con pelo en pecho,
del metro noventa pasado,
con pintas de pistolero.

Me planteé el cambio de sexo,
y aunque ahora ya entra
en la Seguridad Social
los quirófanos me dan miedo.

Y es que a pesar de mi imagen
yo soy muy femenina
y no gano un combate
ni aunque el otro esté con anginas.

Mi gran desgracia, mi gran desdicha
es que nadie me cree
cuando les cuento mis penas
ya que les recuerdo a John Wayne.

Me dicen que me falta
un poco de entrenamiento
que con mi pose y mi fuerza
llegaré a campeón

sólo con que no escape de mis contendientes
ya habré conseguido
un gran adelanto en la situación.

XX

Una vez una chica en un parque
buscaba un rinconcillo de soledad
para ver las ardillas.

Un chico se acercó y le dijo:
¡qué bellos tienes los pies!
¿Qué número calzas?

Ella perseguía con los ojos
a los frágiles seres de los árboles,
a las dulces elfas de bello saltar
y le dijo: el cuarenta.

Él se emocionó y le pidió
tocarle los pies:
Por favor, soy zapatero
y cuando me cierran la tienda
me da el mono y el stress.

Ella mirando ardillas
un pie le dejó tocar
y mientras los bichos volaban
él no dejaba de suspirar.

Entonces llegó un guarda
y al ver la situación
quiso detenerle
por intento de violación.

Y ella le dijo:
¿No ve que soy Cenicienta
y mi zapato es de charol
porque en la actualidad
no los hacen de cristal?

El guarda pensó
avisar a los loqueros
pero después decidió
dejarlos a los dos
con sus cuentos patateros.

Y ella con sus ardillas
y él con sus pies
llegaron a la conclusión
de que la manera mejor
de concluir esta historia
era casarse en una noria
con una ceremonia
celebrada por un clown.

Y cómo con tanta carne
animal y personal
se volvieron vegetarianos
en lugar de comer perdices
se conformaron con espárragos.

XXI

Con el mocho en la mano le veía pasar,
tan elegante, tan primoroso,
con el traje de Armani,
el perfume de Yves Saint Laurent,
y se decía yo soy la chica que limpia
mira si quieres pero no aspires a más.

Con la cartera en la mano la veía fregar,
tan limpia, tan ordenada,
con su bello uniforme,
con su aroma a lejía de flores,
y se decía nada le digas
te tomará por Don Juan y se mofará.

Así pasaron los años en la Delegación,
el delegado entraba y suspiraba,
la Montse miraba y se entregaba
cada uno a su ensoñación.

Hasta que un día un terremoto
barrió los cimientos,
quebró los cementos,
y la Montse y el delegado
se encontraron atrapados
entre las vigas y los ladrillos
de un armario empotrado
y allí la oscuridad
a ambos convenció
para consumar su amor.

Cuando los socorristas
retiraron las vigas
encontraron dos cuerpos
casi muertos de éxtasis
bendiciendo el terremoto
y suspirando por otro.

XXII

Mire usted, señor doctor
yo soy escritora,
tiene usted en la consulta
a una gran autora.
Yo sé que mi nombre
nunca vio en las librerías
pero eso ¿qué importa?

Y el doctor le contestó
mire usted, querida señora,
no pongo en duda su arte
ni su talentosa persona
pero no habrá venido aquí
para hablarme de su obra.

Comprenda, mi muy señor mío,
que a mi nadie me escucha
por eso vengo a hablarle
de mis bloqueos mentales
y mis espacios en blanco,
por si usted podía ayudarme
a llegarle a Carmen Martín Gaite.

Aquí en el recetario,
comentó el serio caballero,
veré si hay alguna píldora
que a neuronas excite
y el talento encabalgue
en un brioso corcel
con riendas de alambre
y pasos gigantes.
Y no siendo literato
un consejo me permito,
por qué no aprovechar
el bloqueo mental
de la página en blanco
para relatar cuentos de nubes,
de montañas y nieves y nieblas
como carteles de publicidad.

Pues con las píldoras y su idea
creo que resuelvo el problema.
Por cierto, señor galeno,
¿en qué consiste tal mágico portento?

Yo eso no se lo puedo decir,
comprenda usted que con tanto escritor
que pulula en el web
la Seguridad Social se podría arruinar
si supiera el gran público
que se puede emplear
una pastilla para la creatividad.

El caso es que la mujer
las píldoras se tomó
y no volvió a escribir
ya que se dedicó
a limpiar con furia los cristales
y a abrillantar los metales
con método y dedicación.

Un día volvió al centro médico
y allí un enfermero le comentó
que nadie conocía a aquel sujeto.

¿Era un bromista, un misógino, un alquimista?

El tiempo fue pasando
y los efectos secundarios
fueron remitiendo.
Y ahora entre la bayeta y el Netol
escribe algún poema con desigual resolución:
los cristales: impolutos, los poemas: disolutos.

¿Y quién se lo puede reprochar?

El culpable era él
¿dónde le podría encontrar?
¿a qué dedicaría el tiempo libre?
le quería preguntar
¿por qué le robó el bloqueo mental?
era un ladrón
que le privó de su espacio en blanco.

NEURAS

XXVII

Un ansiolítico,
mejor Orfidal,
un Lexatín también,
sirve un Alprazolam
o un Tranquimacín
para combinar con Prozac,
o con Seroxat
también con Casbol
y ¿por qué no? Deprax
y ya no conozco más.

XXVIII

Fui a la farmacia
con mi receta médica
muerta de ansiedad,
con mis fobias en alerta.

La farmacéutica
me empezó a contar
que despierta en la noche
con una canción
y no la puede olvidar.

Mientras me daba
las amadas pastillas
yo pensaba
no estás tan mal
mira esta buena mujer

eso sí que es de hospital.

XXIX

Yo, señor terapeuta,
no soy del todo normal
pues a los cinco me enamoré
de un hermoso calabacín
y salvé en tres ocasiones
de acabar en la sartén
su hermoso color moscatel.

Mas mi madre fue más rauda
y sin mi amor me dejó
y encima me obligó
a comerlo entre sus tetas.

Sé que mis desventuras
vienen del calabacín
pues nunca otro encontré
que comparar en belleza,
ya que no en inteligencia,
con mi amor tan primitivo
pudiera con unos mínimos.

He ido a miles de huertas
buscando un hermano,
un gemelo, una muestra
de mi amor perdido en la mesa.

¿Por qué no busca usted un novio
del color de la aceituna
que con más brío y más ventura
pueda usted convertir
en su mente en sustituto
de su amor infantil e inmaduro?

Mire usted, yo no soy gay
pues mi sexualidad aniñada
se fijó en la hortaliza
y a mi nada más me excita.
Mi alma está entregada
a mi calabacín entrañable
y su muerte desventurada.

El terapeuta se levanta
y le dice a la secretaria
¿quién es el primer paciente?

XXXVI Para Montse Pallejà, psicoanalista

 

Un día me comentaron
que me parecía a santa Tecla
que acabó quemada en la hoguera.

Mis sueños se poblaron
de fotogramas aterrados
y mis neuras subieron
de grado y de caudal
hasta llegar a Montreal.

Allí hubo unos Juegos Olímpicos
y así en mis Olimpiadas
gané el más puro de los oros
en mis jornadas nocturnas
de desvelo y desamparo.

¿Emularía yo a Juana de Arco,
guerrera y visionaria?
¿Acabaría en un churrasco?

Mi analista muy serio
me dijo, no se ofenda
pero sólo se quema
a los seres importantes.

Entonces yo respondí,
y los anónimos de las guerras,
desde Sudáfrica a Palestina,
a esos nadie conoce
y también acaban a la parrilla.

Él reconoció mi argumento
y entonces adujo,
otra vez muy serio,
vivimos en un país en paz
y yo le recordé a la Eta.

Entonces, ya un poco impaciente,
me hizo calcular
la probabilidad matemática
de que me pudiera tocar
volar sin paracaídas
por una onda expansiva.

Yo realicé obediente
el matemático ejercicio
y mi razón me dijo
que era escasa la posibilidad
de que me tocara volar
por un exceso de electricidad.

Cuando volví a pedir sesión
para tenderme en el diván
y contar seriamente mis neuras,
me dijo la secretaria
que el analista estaba en el campo
pues allí los terroristas
no ponían sus reclamos.

XXXVII

Me propongo muy seriamente
dejar de asaltar el armario
después de algún desengaño,
después de que algún eminente sabio
me suelte sus lucideces.

Me propongo muy seriamente
encerrar con llave y candado
el alimento adorado
el sustituto perfecto
de cacao azucarado.

Me lo propongo,
lo razono,
lo examino,
lo analizo,
lo argumento.

Lo dudo. Lo dudo. Lo dudo.

¿Puede haber un amor más puro
que el del chocolate negro?

XXXVIII

El problema de la contradicción
está en la incoherencia:

¿por qué no sigo la herencia
de mis antepasados
y utilizo el castellano
en lugar del catalán?

¿por qué si soy anarquista
estudio oposiciones
y aunque estas sean menores
son administrativas?

¿por qué si soy feminista
me encantan los misóginos
y les encuentro fabulosos?

Y así podría seguir
con muchas preguntas retóricas
que sé que a nadie le importan.

Sin embargo el primer tema
si me vuelve a la cabeza:

¿Será densidad, amplitud de miras,
falta de ética, flexibilidad,
falta de madurez, un toque de idiotez
o el sano deporte de reírme de mi misma?

XL

La crisis de los cuarenta
es un invento de los terapeutas.

EN FEMENINO

XLII

Yo esta mañana
me estaba despertando
bien cogida a la almohada
sin quererme levantar
para ir a la oficina
y es que hacía frío
y no hay calefacción
y yo tengo poco brío
en esas condiciones.
Al final he conseguido
de las mantas desprenderme
y con paso cansino
me he preparado el desayuno.
unos huevos fritos,
hoy me apetecían,
estaban muy ricos,
poco hechos, al mínimo,
con fuego lento.
Después he lavado el plato
y también la sartén
porque a la que te descuidas
el fregadero te sale al asalto.
He ido al baño,
me he lavado bien,
me he perfumado,
bien peinada y maquillada
que luego la Laura
presume de lozana.
He buscado el bolso por casa
no lo encontraba en ninguna parte
parecía cosa de magia
y he recordado que ayer
pusieron en la tele aquella de Pinocho
y he ido a mirarme la nariz
por si me había crecido
ya que le dije al jefe
que me esperabas al salir
y claro, era mentira,
pero no, mi nariz, como ves
está bien puesta y en su sitio.
Al fin encontré el bolso
en lo alto de una estantería
junto con el poncho
que me regaló mi amiga,
ya sabes cual,
la que está con la gasolinera,
qué gente hay por el mundo,
más que gente, polichinelas,
títeres de bajos vuelos,
masa informe y sin cerebro.
Cogí el bolso por fin
pero no encontraba las llaves
dónde podrían estar,
en el recibidor,
en el tocador,
en el bidet,
no sería la primera vez...
Estaban en la cocina,
es que ayer llegué tan deprisa
para ver la telenovela
que guisé esas albóndigas de lata
y la verdad, estaban muy buenas.
Ya con las llaves en la mano,
el bolso, toda preparada,
me dispuse a salir.
y fíjate, mi amor,
con la prisa que tenía
me encontré que debía
bajar las escaleras
pues se ve que el ascensor
ha pillado un resfriado
y no puede atender
a tanto vecino necesitado.

XLV

Entro y ¡qué veo!
¡¡¡Un ratón!!!

No hay sillas en el recibidor.

¡Claro! Recuerdo:

si a mi no me dan miedo.

LII

Me gustan las telenovelas
antes los seriales y las fotonovelas.
no me pierdo Jazmín y soy fan de la Corín
y las películas de amor, cuanto más malas, mejor.

El “Hola” es mi afición, la “Semana” mi ilusión,
Ana Rosa es una rosa con negro o mejor en color
y pongo siempre a Perales en el compact del ordenador
por no hablar del “Corazón” que ponen en la primera.

Soy una “maru” moderna que se conecta a Internet
y mientras me hago la seria voy a chismes.com
y soy la primera del barrio en enterarme de to.

LVII

Llueve y tiemblo de miedo.

¡Qué desvalida, qué indefensa me siento
cuando veo esas gotas enturbiar las aceras
y llenar de charcos hasta la carretera!

No temo el agua ni su bello cantar
no temo el cielo ni su gris ensuciado.

Yo sólo temo el barro
que luego tendré que limpiar.

LVIII

Observo la nitidez del cielo
su caudal de azul y su río extenso.

Me asomo y me pierdo.

Se me ha caído un calcetín
a las cuerdas del tercero.

LIX

Fregar es un deber
atemporal, letal.

Fregando espero
al hombre que más quiero
tras los cristales
de sucios ventanales
y mientras friego
en mi vida pienso
porque fregando el suelo
me siento recaer.

Jodida en el salón
fregar, limpiar,
el suavizante,
pulido y arrogante
y los mosaicos,
limpitos y galácticos
y voy al aseo
y reluce de tan nuevo
que me temo ese momento
en que él vuelva otra vez.

LX

El polvo me deja sin respiración.

Qué intensa presencia,
qué penetración,
cuánto aluvión
de furia sin medida.

Es el hombre de mi vida.

Cada día, cada día
siento con fascinación
como llega al punto más interior.

Se mete hasta en la vajilla.

LXI

Cariño, escucha,
ha ocurrido una catástrofe,
yo lo he intentado,
he mirado por todas partes.

Yo no soy la culpable,
lo es un lugar tan pequeño
para un coche tan grande.

LXII

Un día le regalaron
una planta muy hermosa
y aunque era artificiosa
tenía muy buena pinta.

Ella no sabía
que para un hombre la aprobación
es como el aire que respira
fue y dijo ¡qué horror!

Y no contenta gritó:

Como puedes ofenderme
con semejante adefesio
ni que yo fuera un conejo
de esos que tocan el tambor.

Ahora ella no entiende
porque se le terminaron
los regalos y otras prendas.

Y piensa, ya se sabe,
los hombres para los detalles
nunca fueron especiales.

 

RELACIONES LÓGICAS

LXXIII

Un mar azul me contempla,
sus olas espumosas me recuerdan
las intrusas que pululan mi espacio.

Hace milenios les comento
mi molestia ante su presencia,
ante su pesadez congénita.

Tengo zonas más libres,
como si yo fuera un aparcamiento vulgar,
y otras repletas
como un centro comercial en domingo.

Encima los poetas me usan a su antojo,
a su libre albedrío, sin consultarme,
sin pagarme derechos de imagen
y encima se libran de impuestos.

A veces tengo crisis de identidad,
no sé si mi color es del mar
no sé si soy negro, gris o azul,
rojo o dorado o incluso violáceo
y le pregunto a las pequeñas manchitas de luz
¿Quién soy? y no me responden,
Se ve que me dirijo a un agujero negro
y claro, desde aquí, yo no distingo.

Me inventan un habitante divino,
encima coros de ángeles y santos
y vírgenes y mártires,
me llaman aburrido, a mi,
al gran recorrido celeste
que le da nombre a un color
así porque sí.

Me he buscado una solución
a tanta injusticia, a tanta calumnia:

con las nubes, tomo frenadol,
con los poetas, tomo aspirina
con los colores, tengo miopía
y con los dioses no tengo relación.

LXXVI

Me quemo con la fuerza de tu fuego,
es tanto tu ardor, tu innegable presencia
que, cual sirena moderna,
busco agua, busco agua.

¿O un cubito, mejor?

LXXVII

Llego por fin al nido materno,
otra vez protegido, otra vez sin misión,
ni Rambo o Terminator turban mis sueños.

Aquí puedo ser quien soy sin barreras.

Menos mal que existe la prostitución.

LXXVIII

Qué nube se cierne sobre mi destino,
qué tormenta veo caer sobre mi
con todo su poderío en mi contra

y yo aquí,

sin paraguas.

LXXXI

Me he comprometido
a escribir un poema
con lenguaje administrativo.

La ley es la madre del reglamento,
y los pobres técnicos
se parten los artículos
tratando las disposiciones
como si fueran flores
con cada pétalo en su sitio.

La ley pierde su privacidad
pues es obligado publicar
sus secretos recónditos,
sus solemnes misterios
y la pobre se ve en el BOE
sin que la interposición de un recurso
se le abra como un sol,
ya sea de alzada o de reposición.

Así incoaré,
aduciré,.
notificaré
a favor de la ley,
amparándome en la Constitución,
por su derecho a la intimidad y al honor.

LXXXIII

Llegaron los hippis
eran los sesenta,
pretendieron con flores
arreglar el planeta.

Mis pobres tulipanes,
mis afables azucenas gloriosas,
mis jazmines galanes,
orquídeas sabrosas,
el canto de la brisa de las rosas.

Os vería entre imanes,
entre mares de luces aceitosas,
convertidas en panes,
en siervas mantecosas,
muertas vuestras corolas majestuosas

si alguien hubiera tomado en serio
esas cosas de los hippis y su ingenio.

LXXXIV

Cuando de niña me preguntaban
¿qué quieres ser de mayor?
con toda mi inocencia, mi ingenuidad,
yo decía, quiero ser puta, señor.

Mi madre oraba a la Virgen,
mi padre me daba un coscorrón,
el señor en cuestión se reía
pues graciosa era la niña.

Yo no comprendía porque mi respuesta
generaba tanta ira, tanta aflicción
pues en las revistas que leía mi madre
las señoras más famosas
putas eran, con perdón.

LXXXV

Pocos más niños más machos
que yo se han conocido
siempre jugaba a los indios
con los demás muchachos.
Con el balón, un portento
en el tobogán, un campeón
y jamás un llanto, un solo lamento
de mis labios, nadie escuchó.

Mi vida cambió
con la menstruación.

LXXXVI

Siempre me he preguntado
porque tortillera me llaman
si no me gustan los huevos.

 

XC

No sé muy bien dónde estoy,
el camino es oscuro y confuso.

Intento encontrar la salida a este túnel,
a este caos de cruces y sombras,
pero una voz me repite constante
la senda que debo seguir.

Yo intento encontrar por mi mismo
la ruta mejor, la más adecuada,
pero la voz es constante y no deja de hablar:

Genaro, a la izquierda, no ves dónde vas.

ANEXO

Puto es el hombre que de putas fía

Francisco de Quevedo

LA PRINCESA

La princesa está sola en el palacio
y se plantea hacerse terrorista
quien sabe si en un comando islamista
o en un grupo guerrero del espacio.

Relee furiosa en su cartapacio,
busca alguna reveladora pista,
por lo que ve se ha pasado de lista
y se ha dado en el muro de topacio.

Ella esperaba el baile del domingo,
ilusa, presurosa, azorada,
mas quedó relegada como un pingo.

Mujer estúpida es la enamorada
que no conoce las reglas del bingo.
¡Pobre princesa! ¿Estará gafada?

 

DECLARACIÓN DE AMOR

Si eres en ciernes una calavera
y yo un futuro agosto de gusanos,
si sale lo mismo de nuestros anos
y nos huele a los dos la sobaquera,

¿para qué tanta historia pastelera?
En cada pecho tengo un par de granos
que adoran tus testículos ufanos
y propongo tu pene por bandera

¿Quién puede decir que no soy sincera?
Mi vulva es el dios de los franciscanos
catarata de gnomos como pianos,

el origen vivo de tu tontera.
¿Por qué transformar ideales tan llanos?
Polvo al polvo y por lo demás frontera.

IMPROVISACIÓN

Arma en ristre, el cielo coronando,
hacia el monte mi arpón se dirigía
sin dudar ni un momento de mi hombría,
sin dudar de mi brío cabalgando.

Entre los conejos me fui estrellando
mientras sin remedio el fusil caía,
sin poder afinar la puntería,
sin poder disparar ni suplicando.

Metí las manos en la madriguera
aunque oscuro y hondo era el agujero,
para restaurar mi gloria guerrera.

No se dirá que yo le huí al polvero.
Pese a sentir una cierta dentera
pasé de jinete a palafrenero.

AMOR PLATÓNICO

Me estremezco pues huelo tus sudores
néctar de coles, brisa de sobaco,
estiércol ofrecido por un jaco,
cloacas sobre pútridos hedores

Del excusado aspiro tus olores
con el ansia y el celo de un macaco,
husmear tus delicias en un saco
es mi sueño entre todos tus favores.

Tu boca bien amada es asquerosa,
flatulento lar de gustosos gases
que compiten con la cular ventosa.

Me desvivo anhelando tus trasvases,
tu roña me enloquece, más sabrosa
que el jugo de los tampax de tus fases.

SUS SECRETOS

Meteré un vibrador en su entrepierna
porque no quiero ensuciarme las manos
¿y qué mejor que los puros habanos
para tirar cadena en su cisterna?

Su culo y su coño son dos tiranos
que precisan embestida eterna
y aunque ahora se haga la moderna
supura pus por todos sus arcanos.

Canaliza mal los flujos de esperma
y por qué no, los fluidos vaginales,
que forman cien mil costras en su boca

No tiene más secreto que estar loca,
rodeada de viejos carcamales
amiga de lo oscuro, traición yerma.

Volver Trampolin

Acoso Moral